Dans mon école, les bancs étaient toujours très rangés, et, malgré les restrictions de la guerre, on se procurait des bougies pour cirer la table (ce que c'est dur à nettoyer, les débordements d'encrier )... et des cordes pour attacher au banc les chahuteurs occasionnels. C'est dans cette atmosphère aseptique, scolastique et terroriste que j'ai avalé les sacro-saintes bases du calcul, de la grammaire, et de la rédaction. On se
rattrapait à la sortie, où s'engageaient de sacrées bagarres (une tartine à la maison par mèche de cheveux arrachée), et pendant les alertes, où l'on sortait (en rang) de l'école par un trou percé dans le mur du préau pour traverser le monde mystérieux des jardins (les Hortes), et se réfugier dans la cagna d'un talus, grouillant de plantes et d'insectes. Adieu alors la méthode Boscher, adieu le rang, adieu la maîtresse et ses colères (elle scrutait le ciel, et parlait de la guerre, pendant que nous rampions dans les herbes).
