Picoté par les blés,
fouler l’herbe menue
Quelles fulgurantes fugues
pour ce gamin des rues
Il est enfin changé
le logis d’autrefois
Des flots bleus, fleur de chair,
parfumés par la vague.
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Oh ! Scandales et tumultueuses
ivresses
Où des accords mineurs se croisent
et filent :
L’eau était morte et les ciels
gris de cristal,
Enfin tourbillonner, danser,
une danse sonore…
Voyou, révolte
et “ Mort à Dieu ”
Jetant l’Amour infini
dans un infini sourire,
Cet Infini terrible
qui effare son œil bleu !
Impertinente enfance,
en enfer dans l’errance
Il ira loin, bien loin,
comme un bohémien,
Je ne parlerai pas,
je ne penserai rien…
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Ciel ! Amour ! Liberté !
Alourdie par le rêve,
ô pauvre Folle !
Trente sept automnes et ces voix
qui ne chantent plus guère
à la Sorbonne. |
